«Все меньше становится среди нас фронтовиков, и, чем меньше их, тем дороже нам каждый, кто жив. Нет нужды рассказывать биографию Святослава Павлова - она в его стихах… О войне и о всем, что было пережито там, могут рассказывать только те, кто воевал. Кто был солдатом. Лежал в окопе. Кто, как автор этой книги, полз окровавленный, с обмороженными ногами по снегу к своим.Святослав Павлов - поэт, хотя печатается мало и слава его невелика. Его голос пробился сквозь толщу бумаги и явился читателю живым, свидетельствующим о живом. Его стихи - не просто стихи, но и документ эпохи, которая, как и в эпохи, уходит, уходит, оставляя нам свои завет. Завет терпеливости. Завет чистоты. Завет верности долгу».
Так написал о С. Павлове известный критик Игорь Золотусский
Родился Святослав Федорович 23 ноября 1924 года в Коврове, но через полтора года его семья переехала во Владимир. Окончил восемь классов и был призван в Красную Армию в конце мая 1942 года, а в августе того же года стал курсантом Владимирского пехотного училища. Но через три месяца курсантов срочно отправили па фронт. 16 декабря в бою под Богучаром С. Павлов тяжело ранен. Несколько месяцев он находился в «белом плену» так называемых смертных палат, затем борьба за жизнь в госпиталях. Но Павлов выжил, большую роль сыграло личное мужество, воля и, как сам он признается, искусство: чтобы отвлечься от мучительных болевых атак, Павлов стал рисовать и сочинять стихи.
Награжден орденами Славы III степени, Отечественной войны I степени, медалями.
Первый поэтический сборник «Три цвета» вышел лишь в 1966 году в Верхне-Волжском книжном издательстве. В 1988 году С. Ф. Павлов принят в члены Союза писателей СССР. Итоговой книгой Святослава Федоровича стал однотомник «Во имя жизни» (2003 г.).
Какие уж это вояки…
«Какие уж это вояки –
Мальчишки, а не солдаты», –
Так говорили вслед нам
Женщины сокрушенно.
А мы шагали, шагали
По мостовым покатым,
Обиды не принимая,
Тянулась устало колонна.
«Мальчишки…»
Но нас призвали,
И разве мы виноваты,
Что щеки гладки без бритвы
И нет ни одной морщины.
Но если шинель надета,
Страна доверяет винтовку,
То люди уже солдаты.
Не мальчики, а мужчины.
***
Когда в лицо горячим дымом пыхнет.
А пыль—красна в пылу передовой,
В густой пальбе солдату не услышать
Чужой винтовки выстрел роковой.
А в пуле—смерть. Она, свинец оплавя,
В живое сердце направляет путь.
И упадет солдат в крови и славе,
Едва успев в последний миг вздохнуть.
Слыхал сто раз.., — да что там —
двести, триста,
Он острый свист, к опасности идя,
По никогда нельзя услышать свиста
Той пули, что летит сразить тебя...
Той пули, что останется навеки
Не вынутой, не найденной врачом
В зарытом, отслужившем человеке,
Кто тяжесть фронта сдерживал плечом,
В грядущий день
пилоток звезды светят.
За счастье мира умирая здесь,
Идущий в бой не думает о смерти,
Идущий в бой Победе отдан весь.
***
Солдатская могила у дороги,
У той дороги, где прошла война.
Где часть в бою не досчиталась многих,
Где техника разбитая видна,
Где солнце в небе взрывами качало,
И в горле оседала пыль, перша,
Где чувство страха, съежившись, молчало,
Где был оплачен кровью каждый шаг,
Где не найти ни кустика, ни горки:
Сплошное поле, ровное, как стол...
Коричневые пальцы от махорки
Здесь намертво сжимали черный ствол
И встал здесь обелиск могилы братской,
Напоминая каждому о тех,
Кто в гимнастерке выцветшей солдатской
Смерть принимал, чтоб жизнь цвела для всех,
Кто по путям войны шагал в обмотках,
Недосыпал, не доедал порой,
О ком так скупо говорилось в сводках,
Кто, и не выделяясь, был — герой!